Parmi les menus objets symboliques ou intimes, sûrement dérisoires, et Dieu sait que je ne prétends guère à ce goût pervers ou malsain qui consiste à conserver religieusement des reliques, et spécialement les reliques familiales : trois vrilles à bois qui me rappellent ses talents en menuiserie et les étagères de pin et de sapin qu’il bâtit et rebâtit à mon intention seule, pour que j’y dispose en planches empoussiérées et finalement recourbées par le poids et le temps ces rangées infinies et indigestes de livres ; un blaireau – ces scènes dominicales au miroir, il ne fallait pas le déranger de peur qu’il ne se coupe, l’esprit mutin qui nous animait alors incitant bien sûr à défier la consigne paternelle, et à le faire enrager ; et pour clore cet inventaire futile : la montre Tissot au bracelet or et argent, version manufacturée devenue soudain inutile, qui a pris place dans le boîtier de mon propre spécimen Caravelle – New York. J’en ai laissé trotter les aiguilles à l’heure européenne, par angoisse (mais de quoi ?), par superstition ? par lâcheté ? par indifférence ou paresse ? Je ne sais pas trop. Je l’ai laissée inexplicablement courir le temps comme si de rien n’était, telle qu’il l’aurait lui-même consultée. Je l’ai laissée en l’état, comme si tout avait continué.
