Sur écran miniature, dans le décalé du temps, des mois après sa sortie en salle, le long métrage d’Emmanuelle Bercot : De son vivant. Magimel sublime, Deneuve, Cécile de France. Le pari absolu du pathos avec ses risques. Le resserré chronologique de la mort – qui a valu bien des réminiscences. Perception mitigée. D’un côté, l’excès larmoyant jusqu’à l’écœurement. De l’autre, la vision juste : l’insistance sur certains gros plans, la poignée de porte – l’espoir du mourant que quelqu’un vienne. Les séquences de théâtre – mise en abyme de la perte de l’autre, distanciation, confusion ou dédoublement entre le rôle de l’art et la vie elle-même dans sa composante tragique – sensualité éperdue des corps, maladresses d’acteurs, trouver les corps et les mots. Le régime de l’émotion – sa retenue aussi. L’absence d’aspérité, qui use de la mort comme d’une résolution, qui tend surtout à lisser le récit jusqu’à l’irritable (la métaphore à laquelle recourt le médecin : mettre de l’ordre avant de mourir – et dans ce lien au malade, il subsiste quelque chose de religieux) ; à part l’histoire du fils et le rôle de la mère ; le bras tendu, le film est dans la réconciliation, il ré-harmonise ; le milieu soignant aussi, vu positivement mais sans les mesquineries, les usures, les conflits, les merdes, les grisailles, les dominations. En bref : on est dans le parti pris d’un hymne à l’amour. Mais cela ne laisse pas dans l’indifférence. Le « mélo », genre revendiqué par la réalisatrice pour enseigner à vivre.
