La maison sans nostalgie ; le décompte
méthodique des lézardes ; les mousses de l’hiver ; les arguments de
vente ; le dépliant de l’agence immobilière lacé à la clôture, etc. Je me fais
cette remarque que le béton lui aussi vieillit, il n’échappe pas davantage à la
loi des corps, celle de l’usure. Et puis, passé vingt-quatre heures, le même ennui,
la même lassitude après les retrouvailles. Un ordre des choses, des habitudes
qui correspondent à une vie et une intimité qui ne sont plus les siennes. Home is where it hurts dit la chanson. Non, décidément. L’absence
de sensation plutôt ; la conscience désagréable, honteuse, de ne pas être
affecté. L’expérience pratique, concrète, d’être de plus en plus étranger au cœur du familier. Et de passage, surtout, sans
mesurer très clairement ce que ce passage fait ou doit faire aux autres et aux
proches.
