On l’accoste rarement en bout d’île, de cette île devenue métaphore pour
deux millions d’hommes qui en ont étranglé les eaux environnantes, en levant talus, écluses et
digues. À sa vue, on s'entête malgré tout à rêver une fin de terre. C’est mal le comprendre. S’il vous excepte d’abord des flux suffocants du traffic, le
temps qu'il libère est compté. L’introspection ne dépassera guère les
quinze ou trente minutes autorisées. C’est le peu auquel donne droit ce trottoir miraculeux. Au fond, il ne lui manquerait qu’une lettre pour changer la vie. On
se convainc par là que l’employé anonyme, qui en sème avec avarice les
panneaux en ville, est lui aussi secrètement amoureux de poésie, de ports et de voyages entre
continents.
