Il se signale brusquement à sa couleur vulgaire, tape-à-l’œil. À une picoseconde près, sa perception vous est fatale.
Impossible de s’en revenir. Les navigateurs intelligents articulent d’absurdes contre-voies. Les cartes délavées ou mâchées se périment.
Dans cette ville de peu d’histoire, paraît-il, obstinément attachée aux Éléments d’Euclide, le détour crée pourtant à grande peine la surprise. Moins
insolite qu’atrocement familier, c’est le signe à venir sans avenir. Celui qui vous promène. Car un détour
conduit inexorablement à un autre détour. Puis encore à un autre. En huit ou en boucle, on tourne toujours. Admirable pour son pittoresque local, l’accent aigu lui fait certes une toilette distinguée. Mais le temps s'étirant sans issue est le
même qu'au Sud. En proie à une incompréhension panique, l'automobiliste est forcé de méditer sa condition d’aveugle. Il hésite fréquemment entre la 2 CV de
Boris Vian et une farce noire de Raymond Devos.
