En cherchant une faille possible au milieu de mes veines, devenues sous l’épreuve noueuses et rétives, à placer une aiguille sanguinolente qu’elle retire pour la troisième ou quatrième fois de mon bras, elle me raconte l’histoire de cette adolescente de 15 ou 16 ans, victime de la même maladie : sa tentative de suicide et pour finir son internement en institution psychiatrique. Allongé, en personnage désespérément beckettien, qui se répète les mêmes phrases et obsessions depuis des semaines, il est soudain difficile de lui répondre. Non parce que les mêmes pensées vous ont au plus intense et sombre de la douleur traversé de même ; mais plutôt parce qu’on mesure inévitablement l’écart, combien l’on a soi-même déjà vécu à quarante ans passés, et abdiqué depuis longtemps cet imaginaire rectiligne, ce vouloir-vivre de l’adolescence, plus armé en conséquence, plus résistant aussi, conscient soudain de l’inégalité des sorts, ce qu’on appelle aussi injustement la chance.
