Un peu comme l’arbre au début du poème Vents. À sec, maigre sous l’espèce d’une stricte dépouille. Mais sans l’élan épique réclamé et obtenu qui suit dans la narration. Dans un repli sans force, plutôt discret et silencieux, qu’impose durablement la situation individuelle, tous ces plans et projets que je dispose à la marge, dans l’espoir de pouvoir quelque jour renouer. Sait-on jamais. Mais trois directions comme débuts d’une énumération fantasmatique. Au moins : a) De l’autre côté du langage. Essais sur quelques diseurs en prose, de longtemps amorcé ; b) La « force exacte », qui me tient le plus à cœur, le chassé-croisé Lagarce/Dolan ; c) Dialogiques, ou carnet d’observation du contemporain, sur le versant plus théorique, non tant pour opérer de nouvelles découpes cartographiques ou travailler à une possible réduction historiographique du champ dans lequel soi-même on se situe – rituel auquel sacrifient nombre de synthèses sur la théorie – très net dans le domaine anglophone – que privilégier les points d’écoute avec des œuvres-questions singulières.
