Aussi : curieuse
sensation de haine à l’égard de cet hiver qui ne tient pas ses promesses, part
à la sauvette – d’un coup ; une pleine bordée, enfin douce, froide et généreuse,
et plouf, plus rien : la disgrâce complète qui laisse dans l’incertitude
du rythme saisonnier à adopter. C'est de l'ordre de l'éjaculation précoce : un ensemencement stérile, sans plaisir aucun, un peu avant, trop court, rien après, comme ça arrive (car il paraît que ce genre de déconvenue physiologique arrive...) Et puis des allures d’été faussement gaies. Un mélange
sans clarté. Des lumières déplacées. Le détestable ressentiment qui naît d’avoir
été durement trompé sur la marchandise. Du désenchantement ? Sans doute. Ce qu'il en coûte le plus peut-être : devoir sortir trop vite de l'inertie, des mois de torpeur jouissive, de la vie souterraine et ritualisée. Pas envie.
