Ces papiers d'Amérique(s) sont aussi à leur manière les papiers d'un jour.

Un journal, peut-être ? Un carnet, plus sûrement. Des notes et des impressions. Des textes gouvernés par la circonstance. Improvisés quand il faut. Mal écrits souvent, à la hâte ou sur le vif.

D’une intention encore mal éclaircie. Ils (se) cherchent moins quelque patronage littéraire qu'à découvrir cette intention.

Des papiers, encore. Drôle de matière. Moins emblème que dissonance, lorsqu’on les mesure à leurs ponctuations numériques. Il arrive toutefois qu'ils s’accordent avec le sens qu'ils possèdent en langue anglaise. Ils (re)deviennent alors une catégorie du discours.

Ce sont généralement plutôt des brèves, des citations ou des gloses. Des bouts d'expérience, qui deviennent par accident métaphores. Des morceaux d'actualité. Et pour tout dire, les digressions y occupent le centre.

Les dates qui leur répondent, aléatoires ou affectives, ne tiennent elles-mêmes que de fendre un peu des événements de nature très diverse, intimes ou publics, quelconques - incertains.

Pour l'essentiel, tout y est vu d'ici.

mercredi 15 février 2017

DEVENIR AVEUGLE


La crainte de devenir aveugle comme le père, là-bas. Vivre dans la nuit. Éprouver le flou. S’accommoder désespérément de ce reliquat visuel, scientifiquement quantifiable, 10 % sur chaque nerf optique. À peine de quoi viser juste le bol des toilettes en pissant. Se cogner chaque fois au réel. Baudelaire encore, et les prunelles éteintes. Et puis, perdre. Perdre l’accès aux lettres et aux phrases. Communiquer jusqu'à la fin dans le clair-obscur.